July 31st, 2009

Гармония

Поток сознания.

Чувствуя слова, внутри рождающиеся, перекатывающиеся на языке звонким эхом. Рождая миллионы образов из случайно услышанных фраз. Переплетая бисер звуков особыми интонациями, оттенками.

Внутри глухо ухает ух-ух, ух-ух что-то живое, трепетное и быстрое. Готовое ринуться наружу и провозгласить себя звонко и чисто. Но не способное быть услышанным. Не сказанное. Не рожденное.

Стоит нащупать крохотную отметину. Разрезать, распотрошить внешнюю тугую оболочку. Взорвать изнутри то, что скрыто от глаз. И оно прольется, извергнется. Будет жить.



Гармония

Ростов-на-Дону. Фотографии и буквы.

Мой город. Покоится на холмах. Омывается рекой. Любит меня.

Зимой то слякотно промозглый, то пушисто белый, то бесснежно морозный. Хрустит и блестит под ногами. Капает с крыш большими прозрачными острыми. Шипит и скользит по дорогам. Улыбается розовощеко потрескавшимися губами. Обнаженными коричневыми стволами качает. Стучит в окно острыми клювами голубей. Дымкой снежной ложится на крыши и тротуары. Рисует узоры на стеклах и шепчет тихонько – будет весна... будет... будет...

Весной судорожно распускается. Тянется к робкому солнечному теплу зелеными, круглыми, желтыми. Капает быстро-быстро с крыш. Рекой уносит ворон на оторванных льдинах. Запахами острыми, свежими порывисто сбрасывает шапки, сапоги, зимние куртки. Взглядами страстными. Звуками томными. Кап-кап. Чирик-чирик. Девушка, как вас зовут? Почему вы смеетесь? На лавочках подставляет лица солнцу. Нежным ветерком залетает в окно, разметая страницы по комнате.

Летом жалит, кусает, пытает. Шелестит зелеными тополями. Тянется каштановыми свечками к небу синему-синему, выгоревшему на солнце, томному, жаркому. Раздевает, обнажает, душит. На пляж выбрасывает разгоряченные тела. Омывает рекой. Огнями быстрыми, яркими слепит. Манит запахами, звуками, цветами в парки, на природу, в тень, к фонтанам. Дарит цветы. Обещает спасение ночью.

Осенью дождями умывает старинные особняки, дерзкие высотки, низенькие трущобы. Листьями золотыми, красными, коричневыми смеется. Солнечными лучами мягкими, нежаркими греет. Замедляется, засыпает. В парках ковром золотым переливается. Небо серым узлом сворачивает. Готовится ко сну. Долгому, сладкому, безмятежному.

Улицы любимые, родные, привычные. То тихие и неспешные для прогулок, то суетливые, шумные, яркие, то старые, испытанные временем, покосившиеся, уставшие. Парки зеленые с фонтанами, лавочками, мороженым, каруселями или глухие, заросшие, дремучие с деревьями – поднимешь голову и нет им конца.

Мой город.



Collapse )